Assim.

O consecutivamente irrita-me.
O continuadamente enjoa-me.
O hábito agonia-me.
A acomodação entristece-me.
Mas o que realmente me mata.
É não ver o esforço de certa forma.
Recompensado.
Ás vezes a minha única vontade é desistir.
Mas não seria justo.
Levei tanto tempo a chegar aqui.
Não posso parar.
Mas confesso que a frustração toma espaço.
Ganha forma.
Em cada dia que ao chegar a casa não tenho boas notícias.
E isto deixa-me assim.
Sem vontade.
De nada.
Apenas.
Dormir.
Por hoje...