Ninguém

Tento muitas vezes.
Tantas sem tentar de verdade.
Ser feliz.
Ouso arriscar.
Mas sinto-me presa.
A algo que sei que não existe.
E que se existisse.
Eu me descartaría.
Sou uma espécie de miragem.
Assisto serena.
À minha passagem.
Sem me questionar para onde vou.
Há um mundo que não mais me fascina.
Um ser que o deixou de ser.
Porque tentou ver.
O que havia para além de saber.
Tentativas falhadas.
Que falham antes de se tentar.
Ser feliz.
É um peso no corpo.
Que me puxa cada dia um pouco mais.
E me deixa numa busca.
Por uma falta de ideais.
Sou uma espécie de imagem.
Que não se vê a si própria.
Ignoro o que sinto.
E racionalizo.Minto.
Porque o sinto.
Há uma realidade que não mais me motiva.
Uma vida que o deixou de ser.
Que vive na espera.
Do dia seguinte.
Dia após dia.
Não existo!